„Opa, du bist alt, gell?“
Im Gesicht des Vierjährigen
eine kleine Frage und
eine große Liebe.
Meine rauen Hände
auf seinem Haar
zähle ich die Stille.
Das Abendlicht macht
meine Zeilen rot und
der Wind hält inne.
Dann sage ich „Ja“
„Opa, du bist alt, gell?“
Im Gesicht des Vierjährigen
eine kleine Frage und
eine große Liebe.
Meine rauen Hände
auf seinem Haar
zähle ich die Stille.
Das Abendlicht macht
meine Zeilen rot und
der Wind hält inne.
Dann sage ich „Ja“